Несовершенная Газель о Легком Жизни

для моего отца

Руки моего отца трепетали в спирали дыма — слабый свет.
Что я тогда мечтал, будучи ребенком, погруженным в образы? Гладкий свет,

падающие медовые реки, пурпурные фрукты. Что мне нужно было
представить свое тело, спокойное в миграции? Я хотел искать свет.

Рассвет погружался в мои руки, как дождь. Я хотел испариться
и попросить Бога открыть мое лицо. Я хотел говорить светом

и смотреть, как земля укореняется в бытии. Каждый всплеск дикой природы
разворачивался в чистые, твердые линии. Оттуда я бы излучал свет.

Оттуда я бы взлетел, мое тело наклонено и гибкое
в этой арене беспорядка. Но в темном клюве ночи

тот свет все еще дрожал. Мир со своим косым
наклоном. Каждый день я приходил и прихожу. Моя физика легка,

мои уста пылают стихами. С молитвой я поглощаю внутрь
те недели, когда я укоренен. Затопи мою щеку, свет,

путешествующий по всей коже: я учусь находить удовольствие
в неопределенности. Научи меня своей технике, свет.

Жди, пока он не придет к тебе, я однажды услышал в машине. О, сияющий
риск, я готов. Дай мне свою мистику, свет.

Не тронутый пламенем, мой отец теперь трясет свои волосы,
которые внезапно вырастают до своей полной, блестящей длины — антикварный свет.